Chi sei marionetta della mia anima,
quella che sogno di creare mentre cado da una montagna alta una vita?
dove vai marionetta delle mie idee,
quella che penso di dire in cima ad un albero senza battere ciglio?
quando nascerai marionetta del mio corpo,
quella che ballerà la signora morte uscendo da una ballerina,
che uscirà da un uomo, che uscirà da un destino?

Tutte le illusioni e le domande nel fondo di bottiglia di un chi:
burattinai poeti, siamo gli ammaliati da un esercito di fantocci di pezza,
truppa buttata allo sbaraglio fuori dalle trincee di segatura,
contro avversari ridicolmente più forti, di nervi, di carne e di sangue.

Da anni gli battiamo la testa sulle dure ribalte,
finanche ne saltino delle briciole,
fino a perderne di pezzi interi, di nasi, d'occhi e d'orecchie,
un gioco al massacro a fronte di una smagliante muraglia bianca ridanciana,
di bocche spalancate, impietose e ciniche.

Le gesta sono in attesa di un veggente che le riconosca,
che arrivi con le mani giunte forti di fede, e si disseti d'acqua e di colla,
si sfami di pasta di legno e chiodi, si innamori di bellezza e danza, e basta.

Ma non sempre arriva, se si perde nei labirinti annoiati nell'ovvietà degli oggetti,
nella banalità del ben fatto;
e allora, chi tu sia marionetta, o burattino, o pupo, o figura, o ombra,
chi tu sia, sia;
facci vedere la velocità della caduta, facci sentire il rumore della tua natura,
facci diventare orso schermitore, facci volare la testa e suonaci le trombe di cartapesta.
damiano

Come un velo di inchiostro ci può raccontare una storia, una pittura perderci nello spazio, una musica farci fluttuare nel tempo, un pezzo di materia ci può, inverosimilmente, salvare.
damiano